Restituir escombros

Apenas restituir os escombros de uma avalanche

uníssono o escombro de três dias.
naquela noite, foi ele quem disse todas as noites
são espécie de retalhos de outros lugares
ela disse, todas as noites agora que estou livre
de todas as infecções estou livre como o anjo
choro a beleza por cima dessas linhas e pudera
ainda que privada ter a movência das alças de todas as extremidades
os seios escuros da família logo fora a primeira a lhe tocar aquela que iniciara
na língua o gesto que ocuparia a letra crivada ou uma teoria
que lhe revestisse o corpo gostava de fotografar-se nua

entre os espelhos tudo isso lhe passou pela mente

quando ele perguntou por que foges de mim
não vês sendo fogo que crepita

permanece vias a desmanchar

ainda estava dentro dela e disse

sou os espasmos da memória

o que nasce fora de mim

não será o esmo do ser

que te transita pela casa.

A voz estava sozinha

- A voz estava sozinha - disse minha mãe, ainda eu estava no seu ventre, a ler-me poesia.

- Não por muito tempo - responderam àquela que me iniciava na língua. E eu nasci na sequência de um ritmo. Eu nasci para acompanhar a voz, fazê-la percorrer um caminho. De um lado a outro percurso, não sei o que existe, o caminho caminha, eu deslumbro-me quando o tempo se suspende, e me permite parar a contemplar o espaço sem tempo (...)

Maria Gabriela Llansol - Onde Vais, Drama - Poesia?

Invento que tenho vizinhos

Aqui de cima vê-se os que caminham pela mesma avenida

Hoje, invento que tenho vizinhos para o que sabem de mim
Seria a composição de uma filarmônica suas bocas
Movediças com todo magma explodindo dentro
Ouve-se daqui: sabia que iria matar veja, ele morreu
Faço um pacto com o primeiro ofício
A porta é a entrada para o camarim
Um teatro: eles gritam, morte
Um branco cheio de adeus.
Hoje resolveram que as mãos da mulher de vermelho
Ficaria toda a tarde exposta a janela
Eu acenando os contatos dos que querem sair da ilha
Escrevendo a defesa dessa mulher, um legado
Matou por legítima defesa, ele o homem
Veja bem, por quanto tempo ainda terei de aguentar aqui
Entre as presas entre as dobras com a gota quente da planta
Que decai visão inóspita.
Deserta, garrafas, pombos correios, estruturas de cal
Arquitetam a mínima diferença nenhuma resposta.
Seus ouvidos sempre atentos
Precisam que fale baixo para que não me percebam
Se olho tanto desenho pelos becos outro município dentro da tarde
O céu pede para que eu lhes lembre ainda é verão
As histórias estão fartas por se acabarem
O traço errôneo de um script dizia em suicídio
Mas se não faço do passado pedra como pode
A mulher de vermelho mover além dos braços em esguelha
Vou a mostra e ensino em público como se devem comportar
Cavar um túnel de visão e apontar legado em forma de melodia
A tarde cava céus. Não percebem?
Os bons anfitriões sequer olham
Invento e faço crer que se lançam o olhar
Aqui dentro desse não há obstáculo algum
Para não se ver que mora dentro a contorcionista
Confundida com o verde dos seres que habitam outra dimensão
Atento para que não a confundam comigo
Atento para guardá-la escondida com todas
As obsessões desse século
Invento que há alguns anos de maior silêncio
E enquanto não me vem, posso ficar dentro dele
De resguardo ou esguelha.

Ao avesso das coisas que não existem mais

I.

 

Tenho um atlas no avesso do corpo

nos poros da pele outro caminho
pelo chão de terra batida. Rachadura
que finca e não ata outros ares?
Terra seca me contenho no sertão
quando o mar me empurra ao exílio,
seios bélicos fincam dores ao anúncio
do prepúcio, não sei se em preto ou branco
névoa que encolhe ao real, todo caminho
estrangeiro reinventa mapas
quando vou ao avesso de mim.

 

 

II.

 

Você com pinça capta as cores do dia

mas chega sempre com uma cor dentro
interpela o tempo que cintila
a fala livre vai além do primeiro ato.
Movediça, você é solta quando me segue
tem rastro na língua do orvalho anunciando
a púrpura da manhã. Mimetismo do mesmo
quando tudo existe com maior intensidade.

 

III.

 

Se todo livro fosse uma história

de paixão por um outro livro
Miss Cyclone viveria no lugar
da mulher do marinheiro.
Além, do último ato
de onde avistamos as cortinas
se fechando, veríamos as lascas
de paredes e o cantar pelos bastidores
de quem nunca desafina, tom sobre tom
a memória pela memória acompanha
ao piano ao fundo, um edifício
se constrói de passados? Apenas teatro 
daqueles que habitaram todo ato contínuo.